tag:blogger.com,1999:blog-80269809810235279212024-03-04T20:19:27.110-08:00Piccoli colpi......di una dei tanti fantasmi che appaiono di tanto in tanto negli anfratti della Rete..in attesa di essere visti ed esistere...TOC!TOC!...Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.comBlogger25125tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-61338113967051213982021-03-17T05:05:00.001-07:002021-03-17T05:05:28.087-07:00Lucky🍀<p> Lì stesa rilassata in attesa della visita,e senti chiamare il chirurgo perché "bisogna toglierlo immediatamente, è un tumore". Tumore. Sei nuda sul lettino,ti manca solo la targhetta all'alluce col nome,un nome banale di chi si credeva protagonista invece è solo una comparsa,non indispensabile alla trama. </p><p>Eppure adesso sono qui,guarita, con la cicatrice più bella del mondo a ricordarmi di non protestare ogni cosa come dovuta, perché essere fortunati non ci rende automaticamente meritevoli di altre fortune. E *azz* se sono fortunata 🙃.</p>Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-21670934879015198412016-02-16T02:42:00.000-08:002016-12-08T10:12:25.543-08:00Aforismi...* Gli uomini sono come le borse shopping ripiegabili : più si riempiono di sé stessi, più diventano piccoli.<br />
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* Nelle piccole teste le idee balzane si accalcano, fanno chiasso e spuntano fuori tutte insieme quando meno te l'aspetti, come i clown da una 500.<br />
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* La stupidità ha un vantaggio: viene spesso sottovalutata.<br />
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<strong> Wizzy e Passiflora con la loro borsina shopping</strong>Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-48390659918487884622016-02-01T11:32:00.000-08:002016-02-01T11:34:27.488-08:001,2,3.....Nel corridoio del treno lo si nota subito, uno di quelli che ti fanno fare un passo indietro : grosso, peloso, traballante, la mascagna impastata da un balsamo a buon mercato già da tempo arreso all'odore di vinaccia+sudore e la faccia di chi è già finito troppe volte al palo nel ring della vita.<br />
Cerca di aprire la porta della carrozza numero 4 e lo fa nel modo giusto : preme il pulsante verde alla sua sinistra una due tre volte ma la porta automatica non si apre. Sbuffa e riprova con più foga. Niente. Indietreggia in una smorfia lasciandosi cadere sul seggiolino a molla smollato e fissa il pulsante con la mestizia rabbiosa di un bimbo in castigo, poi parte alla carica. Colpisce la porta con le spalle, i gomiti, il ginocchio. Niente. Allarga le braccia e si appiattisce al muro come un vecchio poster di sé stesso. <br />
E allora entra lei : bella presenza e belle speranze , abitino a collo alto di elastan il 15 luglio senza un filo di sudore e la crocchia biondo grano tenuta da un bastoncino per sushi che a noialtre cadrebbe in un respiro, a lei no. Cercando in borsa preme distratta il pulsante verde e -SWHISSH- senza quasi rallentare l'andatura passa nella carrozza successiva , la numero 4. <br />
L'uomo si muove, troppo lento per approfittare della porta aperta che si chiude slittando sul suo faccione imbalsamato in una domanda onesta quanto inutile : perché per alcuni è così facile? Perché a qualcuno si aprono automaticamente tutte le porte, invece altri possono contare solo fino a 3?<br />
Non gli rispondo, se non altro perché non ne ho proprio idea.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-26103989391253381572015-04-11T05:55:00.001-07:002015-04-11T05:55:36.312-07:00Il cavallino rosaUn cavallino rosa ci sfiora di striscio guadagnando il cielo già tiepido di una sagra di primavera. Indugia fluttuando tra i rami di un tiglio,poi parte al galoppo, scavalca l'orologio della torre antica e non esiste più,se non in quel posto dove vanno a finire i palloncini sperduti : principesse Disney....orsetti....Pokemon....conigli dalle lunghissime orecchie....scivolano leggeri e felici tra castelli di nuvole montate a neve. Tutti hanno alle spalle manine stese inutilmente e la triste moviola di due occhioni delusi e stupiti ; stupiti dal semplice fatto che qualcosa possa diventare così bello nell'esatto istante in cui smette di essere tuo.<br />
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<strong> La paperella rosa......</strong>Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-84401834286657635652014-05-06T07:11:00.001-07:002014-05-06T07:35:02.362-07:00GialloAi tempi dei kg e dei sogni di troppo studiai il passero di Lesbia, le selve del Poliziano e le lune di Saffo e di Novalis.<br />
Ora c'è ancora la luna quando pedalo sulla mia bici color Simpson verso una cattedra dove insegno tutt'altro. <br />
Spesso un paraplegico avvolto in un pastrano canarino incrocia la mia strada con la sua carrozzella elettrica. Saluto con la mano ; lui non può. E mentre i passeri cinguettano nei fossi, noi siamo le due sole cose gialle sulla faccia della Terra.<br />
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<strong> Wizzy e il giallo</strong><br />
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P.S.:post inserito ora ma ideato nel mese di febbraioGhost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-74973055269574004262013-12-13T10:00:00.002-08:002013-12-13T10:00:58.212-08:00Memorie(RAM) pascoliane"Ora è la,come in croce...". Chi non conosce la celebre strofa pascoliana che tutti, almeno una volta, abbiamo dovuto ficcarci in testa negli anni più o meno remoti delle scuole elementari? A volte ritorna,quasi freudianamente,nei momenti più impensati,rinnovando la potenza espressiva che lustri di "mandate a memoria" avevano offuscato.<br />
Come una mattina non molto lontana,alle 7, mentre aspettavo l'autobus davanti a un computer abbandonato al bordo del marciapiede : io avviata al lavoro, l'Acer (questa la marca dello sventurato) alla pattumiera. Le gocce di pioggia lo bagnavano pian piano,inargentando lo schermo simili a lacrime. Quello stesso schermo tenuto per anni (il vecchio "cassone" doveva aver visto parecchie primavere elettroniche )in una camera o sulla scrivania di un ufficio,rigorosamente protetto dal freddo e dall'umidità ; magari circondato da portapenne colorati o da <em>pelouches</em>.<br />
Ora era lì,teso "verso il cielo lontano" ; mentre pareva quasi d'udire un rumorino, un flebile "bip-bip" che,soffocato dai rumori della strada, "pigolava sempre più piano".<br />
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<strong> Passiflora triste per il povero Acer...</strong><br />
MGhost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-25101277532147908012013-09-24T07:37:00.001-07:002013-09-24T07:37:20.728-07:00D'autunnoAlle 9.42 era già autunno,sebbene le canottiere dei podisti sul lungofiume protestassero uno scampolo d'estate. Ma i colori non tradivano: l'ambra e l'oro di un'età in languida resa.<br />
Con la testa leggera come un armadio in cambio di stagione,camminavo sulla via dei miei passi lungo il sentiero di acacie e betulle. Ho dato il pane alle anitre. Ho seguito il volo di un bombo in controluce. Mi sono seduta sulla riva, ma senza attendere - come nel proverbio cinese - di veder passare il cadavere del mio nemico,perché non ho nemici :ho rifiutato le richieste di inimicizia nel <em>social network </em>della mia anima,e cammino spedita.<br />
All'attraversamento c'era un cagnetto al guinzaglio,e sembrava il Fortunadrago :le orecchie il pelo le zampe la coda,tutto uguale a Falkor,il soffice amico di Bastian ne <em>La storia infinita </em>. Anche il naso era quello,persino l'espressione bonariamente ironica. Gli mancava giusto la parola,e la parola era:"Già..". Già,i Fortunadraghi esistono,adorano inseguire palline, qualche volta fanno pipì nelle aiuole e parlano(di tanto in tanto) solo alle persone felici.<br />
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<strong> Wizzy e Passiflora in gita a Fantàsia</strong><br />
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Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-20365086456940022982013-09-17T11:31:00.001-07:002013-09-17T11:31:47.579-07:00Stelle amanti<strong>Albireo</strong>,ovvero l'occhio di quel Cigno che da millenni fronteggia Pegaso,spiegando le ali al vento siderale. Sembra un'unica,chiarissima stella,invece, puntando il telescopio, ne svela due ; la più grande rossa, l'altra di un bel blu cobalto. Una bizzarria del cosmo, perché normalmente le stelle gemelle hanno la stessa combustione, quindi il medesimo colore.<br />
Queste però non sono gemelle, bensì amanti : attratte per chissà quale alchimia, rimangono vicine bruciando l'una per l'altra,ma ognuna a suo modo,per non rischiare di smarrire il colore dell'amata nel proprio,fino a non trovarlo più.<br />
Forse, in barba alla "stella gemella" di Ramazzotti, l'essenza dell'Amore si nasconde fra le palpebre di un remotissimo Cigno dalla pupilla di cobalto e rubino.<br />
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<strong>Wizzy la bella anatroccola e il Cigno</strong><br />
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Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-78923947675708372302013-08-15T13:38:00.000-07:002013-08-15T13:38:41.065-07:00Fra i sassi bruciati dal soleAccanto all'acqua,due bimbi in costume. Lui tutto intento a frugare gli scogli,come fosse il lavoro più serio al mondo. Lei assorta in un'adorabile vaghezza del tutto bambina.<br />
"Dammi il retino" dice lui,tendendo la piccola mano impaziente verso la compagna di caccia al granchio,che balbetta e spiega :"Ma...non mi avevi detto di portare il retino...".<br />
Lui è rosso d'indignazione mentre si volta di scatto e sbotta :"Ma che razza di fidanzata sei?!".<br />
Un uomo e una donna ; qui come altrove. Come duemila anni fa. L'eterno conflitto che diventa emblematico in quest'arido scenario d'agosto,fra i sassi bruciati dal sole.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-31854646702016478632013-07-01T07:25:00.000-07:002013-07-01T07:25:01.515-07:00Il forestieroIl camposanto di Lavagna è forse il più suggestivo del levante ligure; lo chiamano "la mini Staglieno".<br />
Lungo il viale piastrellato, arcangeli dai bicipiti marmorei contendono la scena a distinti signori in doppiopetto e legittime consorti, a Lords per sempre piccoli e a bianchissime beatrici soavenmente tristi ; mentre tutt'intorno s' innalzano superbe le guglie delle cappelle di famiglia,a serbare intatta l'immobile maestosità del luogo.<br />
Ed ecco, un frullio d'ali e frasche; una piuma veleggia lieve per scendere poi a chiosare un'iscrizione tombale,come una virgola nera. Mi accosto alla siepe e guardo: il forestiero è un merlo,con l'occhietto sgranato nella trama fitta del fogliame e il cuore che pulsa veloce nel gozzo contratto di paura. Paura di perdere la vita e il suo gran becco giallo. D'un tratto è il più bello qui dentro.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-7015450725267020332013-01-16T02:22:00.000-08:002013-01-16T02:22:03.178-08:008La prima volta fu versione portachiavi. La vidi oscillare lievemente dal cruscotto di una fiammante Harley Davidson,quasi mimetizzata nel nero lucido della carrozzeria,se non fosse stato per quell'8 bianco che sembrava quasi ammiccare a un eventuale ladro: il <em>biker</em> aveva dimenticato le chiavi nella moto.<br />
Da allora la ritrovai in molte fogge : ciondolo, <em>pelouche</em>, accendino, biglia, <em>timer</em> da forno, caramella, accessorio per cellulare o auto...persino versione audio cuffia,una metà per orecchio.<br />
Ma non l'avevo mai compresa : perché proprio la numero 8, e non qualunque altra fra le sue quattordici ben più allegre e colorate sorelle?<br />
Al centro del triangolo come l'occhio di Dio, la palla da biliardo numero 8 viene fatta roteare per scaramanzia dai giocatori a inizio partita. Poi la "spaccata". E mentre sul panno verde (o blu) si intrecciano mille traiettorie,di lei quasi ci si dimentica. Eppure basta mandarla in buca nel momento sbagliato per perdere, e in quello giusto per vincere ; spesso indipendentemente dall'abilità e dalle strategie di gioco. <br />
Con la sua discreta ma decisiva presenza, essa è la zona d'ombra che all'improvviso svela, in accordo col significato dell'8 esoterico, le infinite eventualità celate dietro ogni angolo dei nostri piani prefissati, delle nostre mosse calibrate. E' l'imprevedibile destino che cerchiamo di addomesticare sotto le rassicuranti quanto mentite spoglie dei più svariati oggetti di uso comune ; ma pur sempre fedele a sé stesso. Come quando ammicca sornione da un portachiavi dimenticato nel luogo e nel momento più inopportuni. Per distrazione, o anche per fatalità.<br />
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<strong>Wizzy e il biliardo</strong>
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Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-47223931664628596282012-11-11T11:59:00.001-08:002012-11-12T08:02:44.276-08:00Potrei forse somigliare a un'arpa.....Fingendomi distratta sbirciavo il suo profilo riflesso nello specchietto retrovisore laterale. Sorrideva sotto i baffi appena rasati ,sprofondato nei suoi pensieri come un uovo in una cesta di piume. <br />
Fra non molto mi sarei voltata,rubandogli parte della sua attenzione. Ma ora no. Averlo così, tutto presente in sè stesso,inconsapevolmente preso nello spazio del retrovisore come nel fuoco di un cannocchiale,mi stuzzicava ; nonostante non sia nuova a piaceri più intensi. E ci penso ancora. <br />
Potrei forse somigliare a un'arpa : sono le corde esterne a vibrare più a lungo.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-70677683117319476782012-09-18T05:44:00.002-07:002012-09-18T05:44:29.614-07:00...................Deposto il kalashnikov (cfr."L'impotenza di un kalashnikov"), ho accettato ciò che l'amica di nonna Speranza aveva da darmi : un tè nella sua bella casa piena di ricordi. <br />
Nella penombra del soggiorno, la solitudine si snodava in ampie volute fra ninnoli e ritratti di gente morta strappati puntigliosamente alla polvere,bambole agghindate da sposa e fiori di stoffa mai appassiti nè sbocciati,macerando in sè stessa come un'anguilla dentro una boccia di vetro.<br />
Fuori, un gatto bianco e nero se ne stava sul tettuccio di un'auto con l'aria da pascià in trono,felice di abitare la sua pelliccia e il rettangolo di sole che ancora lo separava dal tramonto. Non si sentiva solo e proprio per questo non lo era. La solitudine è un mostro che abbaia unicamente a chi le prepara la cuccia.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-26495932786814922432012-08-30T12:02:00.001-07:002012-08-30T12:19:44.161-07:00Età e stagioni....Sono stanca. Ho dormito otto ore e il sonno non ha fatto altro che aggiungere il suo carico onirico al pesante bagaglio nella mia testa. Un bagaglio di fatti discorsi film serate tentativi falliti e riusciti giochi amori e disamori progetti libri e squilibri lune senza falò. No anzi, c'è anche un falò,quello d' inizio estate a Genova;una vampa di luce in piazza Matteotti ,poi l'acceleratore. Di quest'estate ormai agli sgoccioli non ricordo i particolari;tutto fuso in una fantasmagoria di immagini e sensazioni che,nella frenetica vita estiva, non hanno ancora avuto tempo di essere metabolizzate.<br />
Proprio come accade con i ricordi d'infanzia,amalgamati in una specie di liquido amniotico da cui emergono rari momenti epifanici di varia natura: un ramarro verde che taglia la strada alla bici nel grigio del selciato...La strana forma di un cespuglio addormentato nell'erba...Tuffarsi a bomba nella biancheria fresca di lavanda...Un gattino morto...Il respiro del mare...Scoprire le foto scolastiche dei nonni,che dunque(ma guarda un po'!) non sono sempre stati nonni...<br />
Manifestazioni del "genius puer" apparentemente sopraffatte dall'egocentrica energia infantile,che tutto ride tutto combatte tutto esulta,ma poco trattiene. <br />
Dopo arriva l'età delle porte chiuse,dei picnic in famiglia mancati,dei premi e premietti di sci ballo calcio ginnastica artistica piano scacchi o karate accantonati in uno scatolone insieme ai libri sui dinosauri e ai vestiti di carnevale. E in quel meraviglioso periodo malamente definito "crisi adolescenziale",i momenti epifanici emergono, ridefinendosi in misteriose affinità con altri periferici dettagli esistenziali che da nulla diventano tutto senza far rumore.<br />
Semiaddormentati sui banchi di scuola, gli adolescenti sembrano apatici,ma in realtà studiano da individui. In barba alla Storia di Cesare o di Napoleone,stanno costruendo la loro storia,fatta di piccoli momenti che non si esauriscono in tante belle figurine pronte a cambiare insieme alla tinta della cameretta, ma sanno rispecchiarsi gli uni negli altri, divenendo esperienze,poi ricordi.<br />
Quante esperienze nuotano in questo momento nel mio bel capoccione di fine estate? Come se vent'anni non fossero passati, mi chiudo fuori dal mondo e ASCOLTO.....Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-77189792274197927552012-06-14T12:57:00.000-07:002012-06-14T12:57:08.647-07:00Impressione balneareLui corre...si blocca...rimane sospeso nel vento...l'annusa...Crolla in un vortice biondo di capelli e sabbia...Giace bocconi...E' in piedi...e ancora ancora ancora si slancia e soccombe,feroce di vita.<br />
Intorno la gente consuma gli ultimi scampoli di giornata balneare. Ma lui è altro...più bello di Sigfrido.<br />
La Danza è un bimbo di sei anni che sfida il vento.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-62499989537277637792012-05-08T06:14:00.002-07:002012-05-08T06:14:35.825-07:00L'impotenza di un kalashnikovLei rideva. Le labbra scoperchiate in un ghigno gengivale privo del benchè minimo pretesto, se non quello della presa in giro. Rideva di me. Della mia gentilezza scambiata per compiacenza. Della mia disturbante gioventù. Dell'apparente inerzia che proprio la nostra disparità di forze mi imponeva; me ne stavo lì,col dito sul grilletto di un kalashnikov puntato contro un fucile giocattolo che sparava sparava sparava i suoi turaccioli,ma non colpivo. Perchè le mie cartucce erano vere; vere come la solitudine condivisa col suo piccolo cane...come la sua vecchiaia generosa di acciacchi e avara di saggezza...come la malcelata derisione dei giovani "pupilli" e l'illusorietà dei suoi mille più mille sogni...<br />
Ho abbassato il kalashnikov perchè non avrei potuto colpirla senza trasformare la mia forza in crudeltà.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-71812053293094933772012-04-20T14:20:00.000-07:002012-04-20T14:20:16.627-07:00Camper mon amour....Quasi maggio...già tempo di camper... Bello averne uno e gironzolare l'Italia così,liberi da ritardi ferroviari e prenotazioni mancate..viaggiare coi propri tempi,poi fermarsi a dormire in un prato sotto le stelle,o, più realisticamente,in un'area attrezzata. Cioè in uno di quei luoghi "di frontiera" dove il puro caso improvvisa bizzarre "tribù" di svariata umanità:indefessi sportivi delle 6.30 del mattino,ragazzini in concistoro nei parcheggi, nonnetti tedeschi in assetto da K2, mammine apprensive, strani individui senza patria nè storia, bulletti alle prime armi, bellone all'ultima spiaggia, bambini con le ginocchia sbucciate, "easy riders" squagliati al sole nei loro giubbotti, lolite a caccia di chupa chups, quarantenni a caccia di lolite, fidanzatini in deliquio, studenti svedesi con vocabolarietto annesso, chitarre scout....<br />
Odore intenso di lacca pneumatici sudore ghiaccioli alla menta borotalco pioggia estiva fondi di caffè insetticida salsicce bruciacchiate crema solare docce all'aperto....Odore di...VITA!Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-17038576840571886682012-03-12T15:40:00.000-07:002012-03-12T15:40:49.511-07:00Scene da un CarnevaleQui da noi il Carnevale non e' un'istituzione come a Viareggio o a Venezia, pero' esiste, anche se un po' in sordina; e non tanto nella banda o negli spettacoli in piazza rivolti soprattutto ai bambini, quanto in piccole <em>gag </em>inscenate dal caso.<br />
Attraversavo il viale invaso dalle maschere. Una signora di mezza eta' si affrettava tutta tapina coi sacchi della spesa,persa nei suoi pensieri. A un tratto arriva un clown elegantissimo nel completo nero,con un monociclo,una valigetta e altri oggetti bizzarramente assortiti. La prega con gentilezza di reggergli un secondo il monociclo, perche' "...sa,con tutte queste cose per le mani si rischia anche di cadere...". Quindi lei,piuttosto imbarazzata all'inizio, poi sempre piu' divertita, si trova prima a reggere il monociclo, poi la valigetta, poi un bastone con la testa di cavallo, poi di nuovo il monociclo e via cosi'..finche' quello si congeda alzando la bombetta in un impeccabile :" Grazie signora...grazie moltissimo",per poi deambulare via sul suo monociclo come in un ridolino di altri tempi.... <br />
La signora,che non sembrava certo essere in uno dei suoi giorni migliori, non rideva proprio, ma il clown elegante le aveva strappato piu' di un sorriso. La poesia non si scrive solo sulla carta, ma anche nei volti della gente :-).<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj964M2kUNKSSYnFlj24EZl2eD4kFBCa6TLRuaDQlnK5Nj8RtULmK-GOaUTC1BASRexZkKXb6QDFBUdJLxfUPQ4JK3wy8FaeV625SNJsZnvPFM6uD8jA4ImjRUIOZ9CPv0wfZjU-O2ycbkQ/s1600/Immagine+001.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj964M2kUNKSSYnFlj24EZl2eD4kFBCa6TLRuaDQlnK5Nj8RtULmK-GOaUTC1BASRexZkKXb6QDFBUdJLxfUPQ4JK3wy8FaeV625SNJsZnvPFM6uD8jA4ImjRUIOZ9CPv0wfZjU-O2ycbkQ/s320/Immagine+001.jpg" width="320" yda="true" /></a></div> <strong>Il Carnevale di Wizzy</strong> Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-35543154170015659812012-02-22T11:49:00.000-08:002012-02-22T11:49:49.128-08:00Le bambole non inciampanoSono passate davanti alla scritta "Ricordati di essere felice",e felici sembrano davvero, mentre si affrettano verso il binario nove con l'allegria scomposta della loro eta'. Una scivolata su un tacco "ballerino" condita da uno scoppio di risa ed eccole sedute in treno, la cintura dei jeans troppo stretti un po' allentata, le scarpe in un angolo e la vaschetta del ketchup a portata delle patatine fritte che vi si tuffano al ritmo dei discorsi. Parlano parlano parlano...Parlano e ridono. Chiacchierano di moda(?)...di ragazzi(?)...di sogni e progetti(?)...dei gossip della rivista che ogni tanto sfogliano(?)...Chissa'...Non si capisce il significato delle parole, ma ascoltarle e' piacevole, perche' quelle africane sono lingue dell'incontro,dirette e accoglienti come un sorriso o un buon piatto di mafe'.<br />
Poi il treno si infila nella galleria di Rapallo e d'un tratto l'atmosfera cambia: le ragazze frugano silenziose nelle borsette e tirano fuori phard, rossetti e fondotinta con la stessa composta rassegnazione di un impiegato dopo la pausa pranzo. Un velo di stucco uniforme copre fossette e brufoli di un'adolescenza fin troppo vicina e le labbra straripano di rosso come i papaveri straziati di Van Gogh.Poi il rimmel..ombretti blu verde rosa..qualche neo disegnato ad arte .. il profumo spruzzato dentro la scollatura sempre piu' ampia..E una furia inespressa nel riavviare i capelli, che nemmeno cento colpi di spazzola riuscirebbero a placare. Sono pronte;appena in tempo per il capolinea. Si avviano in fila verso l'uscita,come topolini dietro a un pifferaio invisibile ma tragicamente capace di trasformare donne imperfette e vive in tristissime bambole col cartellino del prezzo. Niente piu' tacchi "ballerini" e risate scendendo dal treno:le bambole non inciampano.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-87430518162367374012012-02-05T13:15:00.000-08:002012-02-05T13:15:25.017-08:00..............!!<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-qa-C_8u4jumxAD9SOk5e1iagZysxp5i11K4yk52eiQqy_369e1R21mlxR4oTeVU7bEXBpkqET18CUPIuwyfSuflh5KMyBSLrHWj1c3-OQWfQofg1Xv_8o3KVZf5TpP9wy_6Ye2jNDCdr/s1600/Foto0607M.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="160" sda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg-qa-C_8u4jumxAD9SOk5e1iagZysxp5i11K4yk52eiQqy_369e1R21mlxR4oTeVU7bEXBpkqET18CUPIuwyfSuflh5KMyBSLrHWj1c3-OQWfQofg1Xv_8o3KVZf5TpP9wy_6Ye2jNDCdr/s320/Foto0607M.jpg" width="320" /></a></div><br />
<br />
......Cosa aggiungere?......<br />
...Scendete alla stazione di Genova P.Principe e lo vedrete, scarabocchiato su un pilastro fra la tabaccheria e il parcheggio dei taxi..Li' dove le persone vengono e vanno, destreggiandosi frettolosamente fra i vari doveri; doveri lavorativi....morali....sociali.....estetici.....culturali....economici..... Tanti "memo" segnati in agenda a cui adempiere in vista del benessere, della FELICITA'. Perche', come ben si sa, la felicita' e' un diritto. Ma se fosse anche e soprattutto un DOVERE? Il dovere di anteporre (di tanto in tanto, almeno) l'immediato all'avvenire...la cicala alla formica....il viaggio al percorso...l'uovo di oggi bevuto fresco fresco, in barba al buon(?)brodo della vecchia gallina di domani. Chicchirichììì!!!Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-61652155337538526582012-01-26T15:13:00.000-08:002012-01-26T15:13:36.813-08:00Cavalieri inesistentiEsiste un momento che giace sepolto nella nostra memoria ,un momento che nella sua disarmante essenzialita' racchiude quanto di piu' vero possa accadere nella vita di ogni uomo: quando scivoliamo fuori dall'utero materno, nudi e contratti di fatica,trovando ad accoglierci (tranne penose eccezioni) sorrisi entusiasti di accoglierci solo e soltanto per cio' che SIAMO.<br />
Dopo iniziamo a vestire l'armatura;quella del "Cavaliere inesistente" di Italo Calvino. Personaggio strambo che se ne va in giro sul suo destriero a salvare damigelle in pericolo come tutti i cavalieri rispettabili,se non fosse che...e' un'armatura vuota!...L'uomo non c'e',o meglio e' talmente assorbito nel suo ruolo da non esistere...L'uomo E' il cavaliere...Proprio come nella realta' di tutti i giorni noi siamo mariti, mogli, fidanzati, studenti, amanti, medici, avvocati, amici-per-una-pizza,madri, figli,ecc...ecc...ecc....I ruoli scandiscono la nostra vita e il rapporto con gli altri...Troppe volte ci sentiamo dire:"Che persona fantastica sei!", ma alla resa dei conti sono poche le persone a cui piacciamo davvero,nudi e crudi, per cio' che realmente siamo e ci sentiamo di offrire, fosse anche la semplice,discreta presenza-assenza di un gatto che,bazzicando un giardino, lasci appena intravvedere il bel mantello lucido mentre salta un muretto o sguscia nel verde di una siepe...E mi basta,perche' e' bello...Ed e' bello accorgersi ogni tanto, in un mondo di cavalieri inesistenti, di poter esistere e bastare. GRAZIE!!!!!!!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01DUdKEYY5aLf_EraVYCxiUihWYeMQtqgiop5pTACrYXBwktiMReJhZfUBGPBtcgKyDOPcDsqrhaK9l4VcOvv2ep44r5t25TSXaqneaXU-S0ncyVSiO_Eqd55Zrhmf9nU7kjs2ZdoVfnS/s1600/Foto0500.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" gda="true" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg01DUdKEYY5aLf_EraVYCxiUihWYeMQtqgiop5pTACrYXBwktiMReJhZfUBGPBtcgKyDOPcDsqrhaK9l4VcOvv2ep44r5t25TSXaqneaXU-S0ncyVSiO_Eqd55Zrhmf9nU7kjs2ZdoVfnS/s320/Foto0500.jpg" width="320" /></a></div> <br />
<strong>Wizzy e Melino si bastano a vicenda :-)</strong>Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-56571452629176677252012-01-05T02:22:00.000-08:002015-12-29T08:20:22.630-08:00Noccioline<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
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" A volte penso che la vita sia come una collana.....", dice Peppermint Patty a Charlie Brown,seduti di schiena all'ombra del solito albero, "....e che ogni bel momento sia una perlina. Tu credi che anche quest'attimo possa essere una perla, Ciccio?...". E lui, confuso:"...Dunque...se ho capito bene...la vita sarebbe come un collare...". Non si incontreranno mai. Il timido Charlie continuerà a non capire le <em>avances </em>di Peppermint Patty e si daranno per sempre la schiena contro quell'albero...Così come la sgangherata squadra di Charlie non vincerà mai un campionato di baseball e non conosceremo mai il Grande Cocomero o la mitica "ragazzina dai capelli rossi". E' tutto un "sabato del villaggio". Solo Snoopy vive in pieno il presente, ma gran parte delle sue "avventure" sono sognate. I <em>Peanuts</em> sono sogni e attesa, proprio come viaggiare (per citare Schulz) sul sedile posteriore dell'auto dei genitori; non hai ancora preso in mano il volante e pensi di poter facilmente dominare la strada, un giorno(ma non ora!), come l'Asso dell'aviazione, Joe Falchetto o chiunque altro ti sia messo in testa... Dopo, ci si rende conto di essere solo noccioline...ognuna con le sue particolari bozze e striature...ognuna preziosa in sè stessa, proprio come i personaggi dei <em>Peanuts</em> che non potrebbero esistere gli uni senza gli altri. Che ne sarebbe di Linus senza i dispetti di Lucy...e di Lucy senza il piccolo pianista destinatario delle sue pene d'amore....E di Charlie Brown senza quei teneri, inconcludenti <em>tete a tete </em>con Patty all'ombra del solito grande albero sotto il cielo troppo blu di un'infinita estate?<br />
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<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSxxn6tKCn_Zq3coKguDnH4hDgPKnrI_WfQYOwsTVAtEsizZ72RhjySrxbVZvY_9S9h3hbwy3NTFlWIoH-8y4nnHZeRqRtAjmj5TIE3aWyVyxc3W4mxSYmyFQ-LSmjnPIQZkHyHDgf7Qik/s1600/Foto0533.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" rea="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiSxxn6tKCn_Zq3coKguDnH4hDgPKnrI_WfQYOwsTVAtEsizZ72RhjySrxbVZvY_9S9h3hbwy3NTFlWIoH-8y4nnHZeRqRtAjmj5TIE3aWyVyxc3W4mxSYmyFQ-LSmjnPIQZkHyHDgf7Qik/s320/Foto0533.jpg" width="320" /></a></div>
Wizzy fra i PeanutsGhost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-2270925262768373332011-12-07T05:31:00.000-08:002011-12-08T05:35:13.812-08:00Fermata d'autobusEravamo due alla fermata dell'autobus...Io, assorta nelle domande sulle possibili (o impossibili) possibilita' di occupazione,pensavo al futuro....Un anziano signore,demoralizzato al telefono per un'offerta di lavoro mancata,pensava al passato.....In primo piano(o secondo,dipende dalla prospettiva...) un gruppetto di turisti tedeschi in trasferta scattava una foto....e noi sullo sfondo....Quasi in ogni foto appaiono altre persone dietro di noi...Da dove vengono tutti gli sconosciuti delle fotografie?..Dove vanno tutti gli sconosciuti delle fotografie??...Sono gli Eleanor Rigby dell'obiettivo!<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVt7vVt5Mkg4w23s5A4iEpMUkTQ3-WMYc3P3amhnkIMxHYqC4OsVMdBUdz4uegw_-MvfonOUNfirekR1v4m3KOFW-r4FaduX67KlW0bjHpAH_ZfGjkNZvCO7Jm1BvHxaPnTRFn3oUVX-JC/s1600/Foto0552.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" mda="true" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVt7vVt5Mkg4w23s5A4iEpMUkTQ3-WMYc3P3amhnkIMxHYqC4OsVMdBUdz4uegw_-MvfonOUNfirekR1v4m3KOFW-r4FaduX67KlW0bjHpAH_ZfGjkNZvCO7Jm1BvHxaPnTRFn3oUVX-JC/s320/Foto0552.jpg" width="320" /></a></div> <em>Wizzy in trasferta a Londra</em><br />
Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-68558499360539820192011-11-27T10:12:00.000-08:002011-11-27T10:12:35.897-08:00La ragazza col violinoA volte sul blocco di marmo si siede una ragazza a suonare il violino. E' composta ; la sottile coda di cavallo che slancia ancor piu' l'esile figuretta ; una sciarpa verde gettata con disinvoltura sulle spalle. Sembrerebbe quasi una cartolina, se ogni tanto qualcuno non si frapponesse tra la violinista e il panorama di Portofino che la incornicia : un pescatore...dei bambini...un cane col suo padrone...<br />
<br />
Alcuni passano e vanno,altri sorridono,altri ancora si soffermano un poco. Lei non si distrae : il tempo di controllare qualcosa in borsa o aggiustarsi la frangia e ricomincia a provare una due tre quattro dieci volte la stessa melodia,accompagnandosi al ritmo delle onde...O forse e' il mare a sospendere un istante il suo eterno battito per accordarlo a quelle note ancora imprecise, che magari troveranno la loro perfetta esecuzione fra le mura di un teatro o di un conservatorio, ma che avranno sempre l'anima intrisa di salsedine.Ghost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8026980981023527921.post-65064321507687238012011-11-19T02:08:00.000-08:002011-11-19T02:13:04.670-08:00Un blocco di marmoOggi fra le rocce del molo c'era un blocco di marmo. Non solo oggi,naturalmente;ma la spiaggia e' un microcosmo allucinatorio capace di nascondere a lungo i suoi tesori fra chiasso e colori d'estate e tra sabbia e riflessi d'inverno. <br />
<br />
Chissa' da quanto tempo quel blocco se ne sta li', a sprecare le sue opportunita' schiacciato in mezzo a comuni sassi troppo cresciuti. Opportunita' di diventare un pregiato rivestimento, uno scalino che porti in chiesa o a teatro,o ancor meglio un'opera d'arte.<br />
<br />
Milioni di persone ogni anno stanno in fila per ammirare blocchi di marmo che chiamiamo Mose', Paolina Bonaparte ,David o il Discobolo,identificandoli con le forme impresse dallo scalpello dell'artista.<br />
<br />
Ma a ben vedere,anhe il nostro blocco non e' grezzo: si nota l'affossatura appena accennata degli innumerevoli bagnanti seduti a leggere una rivista...l'alone di un cuore disegnato col pennarello rosa...i segni di mille tempeste e solleoni che,a seconda della prospettiva, sanno creare angoli ciechi o esaltare la luce...<br />
<br />
Nessuno l'ha mai rapito a se stesso per immortalarlo in un'identita' culturalmente riconosciuta;e' un <em>work in progress</em> autoscolpito di incontri e scontri fortuiti il quale, proprio come i "jellicle cats" di Thomas Eliot, ha un nome segreto che evita di rivelarci. Ma che, in fondo, ci sembra di conoscere, perche' quel marmo cosi' solo, imperfetto e libero un po' ci rappresenta.O no?...<br />
<br />
Se siete Mose' o Paolina Bonaparte, forse questo posto non fa per voi... A tutti gli altri,BENVENUTI, FUTURI FOLLOWER! La vostra Ghost girl.<br />
P.S.:per fare conoscenza coi jellicle cats:<a href="http://www.youtube.com/watch?v=CaHbZqqxUQg">http://www.youtube.com/watch?v=CaHbZqqxUQg</a><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMDwqAKdwXrxvhihTWctxvm1L2SpNtXkJzWQcRcmFBAm0IQul7wSfN6Yz3WZkRTa2XrD-Woz0Yy8rCfsezo4utNhW07xhCStXu02FItnb2dLjBLk_JYaM0J2WupM4sUxP7qmiufpuYeKi/s1600/Wizzy.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" hda="true" height="233" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihMDwqAKdwXrxvhihTWctxvm1L2SpNtXkJzWQcRcmFBAm0IQul7wSfN6Yz3WZkRTa2XrD-Woz0Yy8rCfsezo4utNhW07xhCStXu02FItnb2dLjBLk_JYaM0J2WupM4sUxP7qmiufpuYeKi/s320/Wizzy.jpg" width="320" /></a></div> Wizzy sopra il blocco di marmoGhost girlhttp://www.blogger.com/profile/04445661150663887651noreply@blogger.com7